Le train passait derrière les buissons comme un animal fait trembler le feuillage, et on sait que c’en était un, parce que quand il part, tout s’arrête de frissonner.
J’ai filmé tous les tableaux de la boulangerie, comme, l’après-midi, tous les vitraux dans l’église
Le boulanger pensif. La vendeuse toute ronde. Le fils du boulanger que le fils du voyou voudrait bien arracher à ses fourneaux.
J’ai vu le gardiennage sur terre des bateaux.
« Moselle coule dans nos veines » écrivait le tag.
Le cygne tirait dans ses plumes la rivière.
Les corneilles, j’ai cru, s’étaient donné rendez vous là, sous le pont. Et j’ai vu après, pour quel triste élu. Un pigeon qui ne bougeait plus.
Un père et un fils regardaient couler dimanche en silence.
J’ai vu l’invasion douce des nymphéas, métastases cléments, sur les flots.
J’ai vu le voyage des montagnes noires, avant l’éternelle immobilité.
Il y avait un poème entre les tags, sous le pont : Des oiseaux avec de grandes ailes grandes / en cerf volant au dessus des têtes des jeunes gens / des églises, des égouts ».
On se suivait, moi à pieds, lui par l’eau alors j’ai vu l’endroit où le cygne range sa patte pour nager, comme on repose son stylo.
Les maîtres marchaient laisse en main, et les chiens loin devant, lâchés.
Parfois l’un me dépassait. Je faisais comme si c’était le mien, à part quand des vélos arrivaient et que je ne savais pas faire, pour le retenir d’aller.
J’ai imaginé à cause du reflet du clocher les cloches sonner sous l’eau et le gong aussitôt s’assourdir.
Metz un peu vénitienne.
J’ai vu la piscine abandonnée.
J’ai vu l’arbre plonger, comme enfant je donnais ma tête à l’envers pour le sèche-cheveux.
Les enfants avaient peint des mots, entre buée et phalanges, comme Chagall, sur ses vitraux.
J’ai vu à la cathédrale la statue yeux bandés.
On demandait le silence dans toutes les langues. Silence Ruhe Quiet.
J’ai vu la statue à deux têtes, et dans la cathédrale l’infiltration, comme humide visitation.
Le maçon était enterré sous sa cathédrale.
Sous cet autel git Maître Pierre Pierrat, le maçon, maître de l’ouvrage de céans.
J’ai vu l’homme seul, dans la cathédrale pleine.
L’enfant priait Dieu d’enlever le diable.
Je me suis collée au groupe pour entendre la visite sur Chagall. Comme Chagall était juif il ne pouvait pas représenter Dieu alors regardez, là haut, il a peint un astre.
La guide a expliqué aussi le dragon en pied d’orgue: le graoully qui hantait les amphithéâtres, avant d’être jeté dans la rivière.
Le silence spécial de chaque langue, et, dehors, les cris de la ville.
Le bruit étincelant, au ciel, des écailles des dragons qu’on a noyés.
Et l’aboiement d’ennui, l’après-midi, des chiens.
C’était dimanche, les piétonnes commerciales fermées, à part les tacos et les kebabs. Et presque l’hiver; alors sur la grande place pas toutes les terrasses étaient déployées.
J’ai marché jusqu’à l’église Saint Martin, où le saint partageait son manteau.
J’ai lu par-dessus toutes les épaules qui s’y étaient penchées les prières tracées dans le livre de prières. Je rends grâce pour tant de grâces.
Faite que ma meilleur amie sois avec l’homme quel souhaite être. Amen.
J’ai vu la vierge quand son fils est mort, se consoler de l’avoir, elle, toujours un peu vivant, dans son ventre.
Une dame priait en doudoune dans la petite aile.
Dehors, les pigeons s’agglutinaient aux rosaces de la porte.
J’ai quitté les clochers pour encore l’eau.
J’ai cru filmer sur un toit un oiseau empaillé, un leurre, et j’ai vu vivre soudain l’image.
J’ai marché sur et sous les échangeurs. Sur et sous les tumultes.
écrire, moi, c’est marcher.
Parce que c’était sur un pont, il se partageait quelque chose d’autre que se croiser, quand on se croisait. Comme si sur un pont les choses forcément étaient un peu plus que les choses. L’homme et son chien. Le fils et sa mère en fauteuil roulant.
J’ai vu le Pont des Morts.
Le panneau expliquait : l’impôt sur les habits des morts et j’ai pensé au manteau coupé de Saint -Martin. « Le pont des morts doit son nom à une charte de l’évêque de Metz qui établit que le meilleur vêtement de toute personne venant à mourir devra être légué à Saint Nicolas à charge pour lui d’entretenir le pont ».
Les ponts, passeurs humbles (humble est un mot plutôt de ma mère que de moi) entre les deux arches, de naître et ne plus.
C’était le soir tout limpide. Quand la dernière boulangerie dominicale ouverte serait fermée, quelques uns viendraient prendre trois choses au supermarché autonome.
J’ai vu le chien porter sa laisse comme tenir son histoire sur sa langue. Et son maître m’a expliqué : parce que son frère, un golden retriever, faisait ça, alors lui, quoique un cocker, le fait aussi.
On avait il y a quelques jours déterré à grand bruit la chouette d’or dans un village de la Moselle, non trop loin de là, alors je n’ai pas dérangé la hulotte qui, disait le panneau sur mon chemin, vivait là. « Dans ce petit coin de nature, une chouette hulotte a pris ses quartiers. C’est un rapace nocturne qui niche dans le creux d’arbre. Vous pouvez entendre son hululement caractéristique. Très attachée à son territoire, la chouette hulotte ne migre pas ».