Me souvenir ?
Avec les mois puis les années, le souvenir est devenu un jus, un jus doux,
un jus sucré à mon palais.
Un jus aux teintes soleilleuses et aux notes de miel, ce jus de Scy-Chazelles.
De ce jus, remonter le temps, retrouver la grappe.
Quelques fruits, quelques fleurs, de-ci, de-là.
Une vieille école portant le nom d’un poète.
Une maîtresse à la voix d’océan.
Une salle de classe qu’elle a tissée en cocon.
Des enfants déjà initiés,
capables de conjuguer le verbe pleuvoir à tous les pronoms,
de parler une langue à l’instant inventée,
d’évoquer l’Islande sans jamais y avoir mis les pieds, oh !
Un doigt se lève
un poème est lu
le poète est fier
un souvenir éclot
qui se changera en jus.
Un jus doux, un jus sucré à mon palais.
Un jus aux teintes soleilleuses et aux notes de miel, ce jus de Scy-Chazelles.